La travesía de las anguilas (Albert Lladó, Galaxia Gutenberg, Barcelona, 2020) narra las vivencias de un grupo de adolescentes de Ciudad Meridiana a inicios de los años noventa con los Juegos Olímpicos desembarcando en Barcelona. La modernidad y un discurso triunfalista inundarían las historias sobre la Ciudad Condal de entonces. La fiebre olímpica se olvidó del extrarradio barcelonés. El barrio protagonista de la obra, en el que creció el autor, se mantuvo igual. Su topografía la recorren los chicos que, inspirados por los consejos de La Biblioteca de los jóvenes castores, deciden jugar a detectives investigando a unos clientes de un bar a la vez que aprenden a descifrar el mundo con otra mirada. En el imaginario de estos muchachos convive la crudeza del atentado del Hipercor y el daño de las drogas en las personas con las historias de los sobrinos del pato Donald y las fotocopias clandestinas de Dragon Ball. Ciudad Meridiana se cartografía a través de su orografía accidentada, la lucha vecinal y el sentimiento de pertenecer a esta barriada como eje de la trama y de la vida de los personajes.
Jordi, Jaime, Juan y Fabio pasan sus horas libres leyendo la colección de libros infantiles La Biblioteca de los jóvenes castores con la que van aprendiendo lecciones sobre la vida. Como tributo a este compendio de libros ilustrados, los títulos de los veinte capítulos en los que se estructura la novela corresponden a las veinte entregas que componen esta serie de textos protagonizados por Jorgito, Jaimito y Juanito, los sobrinos del pato Donald. Tomando como ejemplo de conducta a estos patos, el grupo de muchachos de Ciudad Meridiana sospecha que en un bar de su barrio se traman asuntos turbios que, a modo de jóvenes detectives, investigan. Para ello, aprenden a observar detenidamente el mundo que les rodea para después realizar deducciones en consonancia con el panorama que han contemplado. Este método de razonamiento los guía en la búsqueda de la verdad emulando a sus personajes favoritos.
Barcelona a principios de la década de los noventa se mostró como centro de la modernidad, las sonrisas y el progreso. La periferia urbana en la que se ubica Ciudad Meridiana, ideada por el presidente del COI que publicitó los JJ.OO. de Barcelona en 1992, continuó ajena a lo que ocurría en el mismo municipio del que forma parte. Jordi, la voz narrativa de la obra, cartografía cada rincón de su barriada con orgullo y tristeza debido a las presencias y ausencias que conformaban su hogar en aquella época. La papelería Revilux, la Plaza Roja o las partidas de caza de ratas son algunos de los enclaves con los que se resigue en el mapa de esta zona de la Ciudad Condal que pasa desapercibida para muchos. En cambio, en el texto la periferia es el centro del relato. Lee el resto de esta entrada
En la ciudad todo va muy deprisa. Se construyen, destruyen y restauran edificios constantemente. Los habitantes de la metrópolis van y vienen. La gente pasa por las calles a toda velocidad para trabajar, estudiar o quedar. La rapidez reina en la población. En este enjambre acelerado hay una excepción. Los pasajes. Surgidos en el siglo XIX, sobreviven hoy en día como espacios de tránsito. Son invisibles para la gran parte de los viandantes. Si paseas con calma por tu municipio, probablemente te topes con alguno de estos pasadizos urbanos. Existen detenidos en el tiempo.
Post mortem (Ricard Millàs, Editorial Base, Barcelona, 2018) relata la incapacidad del narrador de afrontar la muerte de Sussie, su pareja. El proceso de duelo que atraviesa le lleva a rememorar su relación con ella, la biografía de la chica y cómo el black metal los unió. La pena se apodera de él. Nada le satisface. Llena su organismo de antidepresivos con la esperanza de que los espíritus que ve en su domicilio dejen de atormentarle con su presencia. El de Sussie es uno de ellos. El acecho de su fantasma nutre la tristeza que desgarra al protagonista. Las pastillas desvanecen a los aparecidos de los ojos del protagonista. Al dejarlas, estos vuelven. La visión incorpórea de su novia muerta genera una dependencia emocional en él. La teme, la desea, la busca. A través de la relación presente entre estos dos personajes se va desgranando fragmentos de la vida de Sussie, de su cuerpo, de su pasión por el black metal, por el culturismo y de la relación en vida que mantuvo con el narrador. La novela está impregnada de imágenes crudas, ultramundanas, sexuales y contundentes que Millàs acompaña de citas de canciones de black metal al inicio de cada capítulo. Este subgénero musical se respira en cada poro de la obra.
Todo va muy deprisa. Vivimos sobrealimentados de información. El torrente de noticias que pasa por nuestros ojos nos impide cuestionar qué es cierto y qué no. El presente es efímero. El ansia por atraparlo en un titular tambalea qué entendemos por periodismo. Tanta cantidad de datos debe de ser tratada con rigor, veracidad y lucidez por parte de los periodistas. Los lectores debemos acostumbrarnos a cuestionar los artículos que pueblan la actualidad. Tenemos que discernir entre prensa y medios ramplones. De lo contrario, la realidad acabará siendo pura falsedad.
La vida en falso (Ginés S. Cutillas, Editorial Tres Hermanas, Zaragoza, 2022) es una confesión del narrador a una de sus amantes sobre las mujeres a las que ha engañado. Dicho relato se vertebra en formato de misiva. Desde el presente, se exponen las aventuras amorosas que ha tenido el protagonista. La historia está envuelta por un pretexto que evita que el protagonista afronta la realidad. Se sumerge en relaciones en lugar de escribir una obra. Al mismo tiempo, la carta a una de sus ex se convierte en objeto narrativo. En todo momento se respira un ambiente duro con un tiovivo visceral.
Akira Toriyama (1955 – 2024) ha fallecido. Leer y escribir esta frase duele. El autor de obras icónicas como Dragon Ball o Dr.Slump ya no está entre nosotros. La noticia salió a la luz el pasado ocho de marzo. El maestro nos dejó una semana antes. Sin embargo, la familia optó por mantenerlo en secreto y darle una sepultura en la intimidad, lejos del foco público. Toriyama murió como vivió. Sin estridencias. Para muchas personas, su pérdida no es solo la de un artista popular. Muchos crecimos, reímos, lloramos y vivimos con la huella que sus mangas han dejado en nuestro ADN. Conocido internacionalmente por ser el padre de Son Goku y Arale Norimaki, ha publicado piezas gráficas, quizás menos conocidas, pero no menos importantes. Cowa!, Kajika, Nekomajin, Sand Land o Kintoki son, entre otros, los hijos de Toriyama. Él ya no está entre nosotros. Su legado, en cambio, vivirá durante décadas.
En español, en catalán, en inglés, en gallego, en euskera, en valenciano, en francés, en alemán, etc. En incontables idiomas. Todo el mundo ha vibrado con la obra de Toriyama. Algunos hoy se dedican profesionalmente a trabajos relacionados con la cultura japonesa. Niños que iban al colegio comentándoles a los amigos el episodio de Dr. Slump o Dragon Ball del día, ahora traducen estas obras, las editan, las publican en VHS, DVD, Blu-Ray, cine, plataformas de streaming. Ellos y ellas fueron pequeños que soñaban con volar en Kinton o descojonarse con las acrobacias de Suprunaman. Seguro que conoces a alguien que te diga: “Gracias a Toriyama, soy la persona que soy”. Tú o algún conocido. Porque pasa. 
Panza de burro (Andrea Abreu, Editorial Barrett, Sevilla, 2020) narra la historia de dos amigas que viven en un pueblo al norte de la isla de Tenerife. La obra, ambientada en las vacaciones de verano, se centra en la rutina diaria de estas dos preadolescentes inseparables. Todo el texto es transmitido a través de la mirada de la narradora cuyo nombre se desconoce. Ella adora a Isora, una niña espabilada con la que mantiene una relación de amor-odio. Sin embargo, la idolatra. La autora opta por plasmar el lenguaje de una niña canaria de pueblo. Gracias a esto, las palabras reflejan el habla canaria y defienden esta variante del español. La fluidez narrativa, a su vez, queda patente en la ausencia en algunos capítulos de signos ortográficos. Dichos recursos estilísticos, unidos a la fuerza poética del texto, nos adentran en una novela que brilla con luz propia.
Los portales hacia el infierno son un lugar común en las historias desde tiempos antiguos. Lo que el cristianismo denomina infierno en otras culturas es el mundo de los muertos o el Inframundo grecorromano. En la tradición clásica ya nos topamos con personajes que atraviesan puertas o portales entre nuestro mundo y el otro lado. A modo de ejemplo, destaca el mito de Orfeo y Eurídice o la escena de la Odisea en la que Ulises va al Hades en su camino de vuelta a casa. Las series de televisión no son una excepción. Las del género sobrenatural invitan a que este recurso narrativo aparezca de un modo u otro. A continuación, se explorarán los portales infernales de Buffy: the Vampire Slayer (Jossh Whedon, WB – UPN, 1997 – 2003) y Supernatural (Eric Kripke, The WB – The CW, 2005 – 2020).
Salvo el poder (Ernesto Escobar Ulloa, Editorial Comba, Barcelona, 2015) es un compendio de once relatos que navegan entre la política, la memoria, el humor negro, la sátira, realidades posibles y la defensa del periodismo. El primero de estos temas va asomando desde el primer cuento para protagonizar por completo las narraciones que cierran el libro. Con prosa fluida, humor y una mirada periférica Escobar Ulloa nos presenta una obra heterogénea que discurre a buen ritmo. Estos escritos reunidos cuentan, a su vez, con un prólogo de Santiago Roncagliolo. Las piezas breves que comprenden esta propuesta literaria son: «1986», «Lejano abismo», «Combi asesina», «Juegos Olímpicos», «El señor de los Milagros», «Padres de la patria», «Casas idénticas», «Crónica de un magnate», «La insignia de Mao», «#BoLibia» y «Vesontio».
Bohemio de Hojalata cumple hoy diez años. Y sigue abierto. En realidad, la idea no nació el 2 de septiembre de 2013. Vino de antes. Como muchas personas a las que nos gusta escribir, sentimos la necesidad de redactar textos casi a diario. Para algunos es como respirar. Con ese sentimiento, se puede optar por lanzarse al mundo literario y concebir un libro u optar primero por crear un blog. Yo fui de los segundos. Quería abrir una bitácora sobre cultura a mi manera. Obviamente, en la Red hay un sinfín de propuestas similares. Y sin embargo, ahí estaba yo hace diez años, cavilando en qué hacer. Estaba terminando mis estudios en la universidad. Unos años mágicos donde aprendí mucho. Y no quería dejar de aprender ni de escribir. Ambas acciones formaban parte de mí. Y hoy también. Así que estuve todo el mes de agosto de 2013 en busca de un nombre.
En cuanto volví a casa, empecé a pensar en el contenido. Tipos de contenido, menú, diseño, secciones, etc. Del nombre original quité el artículo determinado del inicio porque cuando creé la cuenta de Twitter, ahora X, no me dejaba escribirlo todo. Como el blog acababa de nacer, tampoco pasaba nada por quitarle un artículo. La gente cuando me habla sobre Bohemio de Hojalata incluye a veces el artículo. Es lo mismo. Muchos me preguntáis qué significa el nombre del blog, por qué Hojalata, etc. Bien. Antes os he contado el origen del nombre. No obstante, no su significado. Me suscribo a la cuarta acepción que da el DRAE del término bohemio: “4. adj. Dicho de un modo de vida: Que se aparta de las normas y convenciones sociales, como el atribuido a los artistas. U. t. c. s. f.”. Tomando esto como base, para mí ser Bohemio de Hojalata significa ser un artista que se aleja de las tendencias, las modas y los constructos sociales. Lo que hoy en día se llama contracultura. En la medida en la que puedo, soy fiel a esta forma de pensar. En cuanto al adjetivo hojalata, se refiere al hecho de que vivimos conectados a tecnologías antiguas, oxidadas, viejas. Desde que escribo en formato digital siempre lo he hecho con el mismo teclado negro. Sí, ahí está el origen de mi segundo blog. Teclado Negro. Así que este es el origen del nombre del blog Bohemio de Hojalata. 
Bohemio de Hojalata 